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Gammes de gris
d’or en filigrane,
un bleu pervenche grisé tourterelle.
Œil sur le marigot de Dakar Bango :
vision cannibalique de moi-même.
Le rire s’est raccroché spontanément à mes lèvres.
Le rire : l’originel.
La joie fuse comme ces thés millésimés de Chine.
Ils ouvrent leurs
corolles
comme les anémones de mer,
sans ennemis en vue.
Nous les contemplons en sirotant lentement,
Au chœur des légers frisements du stylo encre
sur la
page.
Au Même endroit où j’écoutais Starobinski et
son ami Yves
Bonnefoy :
le premier (Starobinsky) à me virginiser
-de tout autre
sexe-
que l’extase de la phrase.
Serait-il le second à stimuler cette voie royale ?
30 ans après.
L’accès à la jungle des plus subtiles…
Tel le goût du laurier dans les lumats
(escargot en charentais)
à la sauce blanche de Louise Marie
au repas du témoin
d’Etienne René – Soundiata-
pour le mariage leur
dernière fille.
Pareil aussi que le son des drisses
à Saint Martin en Ré,
Quand du petit vent du port abrité
après gronde le
ciel,
s’enflamme l’horizon,
gonfle la jupe
dans la marche sur les pavés de l’île.
Mon être subodore
un nouveau chemin de transhumance.
Vers quel sommet nous mène-t-il ?
Le bruissement du Monde en nos silences
Comme la cuillère dans le bol de faïence
du petit déjeuner
faisant fondre nos sucs.
de Frankie Map's Monde
fin
de
Avènement
de la nouvelle frange citronnée à la
phrase.
