une découverte ce matin : Sylvie Germain

voici quelques citations
et comme moi si elle vous touche , je vais courir acheter ses livres

Comment ne pas suspecter tout jusqu’à soi-même quand on a distillé en vous tant de mensonges? (p. 142)

• Magnus de Sylvie Germain

Ils savent qu’il est vain de vouloir tout raconter, qu’on ne peut pas partager avec un autre, aussi intime soit-il, ce que l’on a vécu sans lui, hors de lui, qu’il s’agisse d’un amour ou d’une haine. Ce qu’ils partagent, c’est le présent, et leurs passés respectifs se décantent en silence à l’ombre radieuse de ce présent.
Citation de qualité ? Sylvie Germain

"Et la seule "voix divine" qu'elle reconnaissait, c'était le bruit sourd du coeur des vivants quand il se fait fabuleusement sonore aux heures jubilantes de l'existence, aux heures nocturnes de l'angoisse, et dans les instants solaires de la jouissance."

Eclats de sel de Sylvie Germain
La mort s'encombre rarement de délicatesse.
Elle arrive impromptu, vous coupant la parole sans souci ni du lieu ni de l'heure et encore moins des bienséances



L'inaperçu de Sylvie Germai

Un jour elle lui a dit: " J'ai longtemps voulu devenir un arbre, quand je serais grande, mais maintenant, c'est un livre que j'aimerais devenir. Un arbre-livre, dont chaque feuille serait une page écrite par le vent, les insectes, le soleil et la pluie, les oiseaux, les rayons de lune. Chaque printemps, une nouvelle histoire s'inventerait, elle resplendirait en été, se défeuillerait en automne, s'effacerait en hiver, et ça recommencerait, sans fin."

Sylvie Germain

Epigramme du "Petit éloge de la peau" de Régine Detambel (je vous le recommande ce livre )

"C'est notre vêture parchemin où le temps s'écrit, se grave et se durcit, et puis se brouille, et à la fin s'efface. Notre vêture-palimpseste toujours écrite en son revers. Notre vêture-écritoire où les encres du passé et du présent en marche confluent secrètement, se contrariant, s'alourdissant ou s'allégeant.
C'est notre peau, mince comme l'instant, épaisse comme la mémoire, pareille à un ciel marin qui change incessamment de nuance, passant de la luminosité à l'obscurité.
Notre vêture de gloire et de désastre.
Sylvie Germain

Quatre actes de présence de Sylvie Germain

Le souffle : pure expression de vie, signature à la fois si délicate et si pénétrante, infime et bouleversante, de la présence d'un vivant. Comme la lumière, il frémit à la lisière de la matière et de l'immatériel, entre mystère et merveille.

Chanson des mal-aimants de Sylvie Germain

J’aimais les mots comme des confiseries raffinées enveloppées dans du papier glacé aux couleurs chatoyantes ou du papier cristal translucide qui bruit sous les doigts quand on les déplie. Je les laissais fondre dans ma bouche, y répandre leur saveur. Mes préférés étaient les mots qu’il fallait croquer ainsi que des nougatines ou des noix grillées et caramélisées, et ceux qui dégageaient un arrière-goût amer ou acidulé. Certains mots me ravissaient, pour la troublante douceur de leur suffixe qui introduisait de l’inachevé et un sourd élan du désir dans leur sens : « flavescence, efflorescence, opalescence, rubescente, arborescence, luminescence, déhiscence … » Ils désignaient un processus en train de s’accomplir, très intimement, secrètement… et j’avais forgé un mot sur ce modèle : « amourescence ». Dans l’espoir que par magie de ce vocable neuf un peu d’amour naîtrait dans le cœur évanoui de ma mère, et dans le mien, tout encroûté de larmes et de colère.



L'inaperçu de Sylvie Germain

Il ruminait et il cheminait, avec lenteur, avec application, labourant son esprit, y ouvrant de larges sillons au fond desquels luisaient d'innombrables déchets, des racines noueuses, des vestiges. Il crevait le sédiment d'oubli, de peurs, de hontes qui s'était accumulé en lui, avait durci, il retournait la masse informe, gluante où grouillaient tous ses maux. Il s'exhumait. Et l'homme qu'il désensevelissait ainsi n'était ni seul ni entier, il apparaissait par pans enchevêtrés à d'autres corps, dont trois aussi dévorants que nourriciers, follement parasites.



Magnus de Sylvie Germain

incipit :
"D'un éclat de météorite, on peut extraire quelques menus secrets concernant l'état originel de l'univers. D'un fragment d'os, on peut déduire la structure et l'aspect d'un animal préhistorique, d'un fossile végétal, l'ancienne présence d'une flore luxuriante dans une région à présent désertique. L'immémorial est pailleté de traces, infimes et têtues.
D'un lambeau de papyrus ou d'un morceau de poterie, on peut remonter vers une civilisation disparue depuis des millénaires. A partir de la racine d'un mot, on peut rayonner à travers une constellation de vocables et de sens. Les restes, les noyaux gardent toujours un infrangible grain de vigueur.
Dans tous les cas, l'imagination et l'intuition sont requises pour aider à dénouer les énigmes."

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"Magnus aime ces périodes de désordre et d'incertitude qui précèdent les déménagements, le temps se désheure, l'espace familier est bouleversé, les habitudes bousculées. De jour en jour les objets disparaissent dans des cartons, et les caisses s'amoncellent le long des murs de l'appartement. Le lieu que l'on s'apprête à quitter se pare soudain du charme de la nostalgie tandis que croît la curiosité pour le nouveau pays où l'on va s'installer ; les contraires s'entremêlent, le désir tourne entre l'ici et l'ailleurs et les présent vibre dans une douce excitation, tendu entre le révolu et l'inconnu."
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"Il ne voit plus Peggy, il devine juste un coeur qui palpite dans le vide, à fleur d'un brouillard laiteux. Et il entend les coups sourds, monotones de ce coeur en suspens. Plus son rêve se dépouille visuellement, et plus il se fait sonore."

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"Les lampions répandent une lumière légérement acidulée qui décolore l'ombre des branchages en une brume ocre pâle, chatoie sur les visages des convives et fait briller le vin blanc dans les carafes et les verres. Le vin se nuance de lueurs jaune vif, miel ou paille dorée.
Le vin chantonne à l'aigu dans les verres, en fraîcheur dans les bouches, et bientôt chante en beauté dans quelques gorges enjouées

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Il est des fois des personnages en errance qui n'en finissent pas de déambuler dans la nuit du réel, et qui transhument d'un récit vers un autre, sans cesse en quête d'un vocable qui enfin les ferait pleinement naître à la vie, fût-ce au prix de leur mort.
Il serait une fois des personnages qui se rencontreraient à la croisée d'histoires en dérive, d'histoires en désir de nouvelles histoires, encore et toujours.

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Le chant assaille le corps rompu du chasseur de chimères. C'est le chœur des insectes dans la chaleur vibrante de midi, voix multiple, monotone et vorace. L'air brûlant crisse, grésille, le sol émet de menues stridulations, des fredons sourds. Les insectes brodent de leurs petites voix têtues le silence de la terre recrue de soleil, ils vaquent à leur destin minuscule, à fleur de vide, ils rayent l'heure incandescente de stries vocales comme pour laisser une trace de leur présence dont nul n'a souci, se prouver qu'ils existent, et jouir le plus bruyamment possible de leur passage éphémère en ce monde. Chant d'ivresse, de désolation et de pugnacité. chants des vivants, bêtes et hommes.

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"I have a dream". Les rêves sont faits pour entrer dans la réalité, en s'y engouffrant avec brutalité, si besoin est. Ils sont faits pour y réinsuffler de l'énergie, de la lumière, de l'inédit, quand elle s'embourbe dans la médiocrité, dans la laideur et la bêtise.
&Comment ne pas suspecter tout jusqu’à soi-même quand on a distillé en vous tant de mensonges? (p. 142)²
La pleurante des rues de Prague de Sylvie Germain
Car il y a des larmes qui, aussi anciennes soient-elles, n'en finissent jamais de diffuser une sensation de brûlure, de reperler à fleur de peau. La peau du cœur.

Le livre des nuits de Sylvie Germain

"Nul ne savait vraiment d'où il venait, ni pourquoi ni comment il était arrivé là. Les légendes et les ragots les plus fantasques couraient au sujet de son teint noirci par la poussière de charbon, des taches d'or de son oeil qu'il se mettait maintenant à distribuer à sa progéniture, de son ombre blonde qui hantait toute seule les chemins, de son accointance avec les loups, de sa voix dont l'accent différait de celui de la région, de son regard capable d'éteindre les miroirs et de sa main mutilée." (p. 94) Haut du formulaire

• Quatre actes de présence de Sylvie Germain

La musique est par excellence l'art d'agencer et de faire tinter le silence, de lui conférer un rythme, une dynamique ; dans une partition musicale, les silences sont signifiés, comme les notes, et ils portent des noms qui renvoient au souffle : respirations, pauses, soupirs, qui se déclinent en demi-soupirs, quarts de soupir...

Tobie des marais de Sylvie Germain

Cette femme qu'un rien effarouchait et faisait bégayer se révélait conteuse magnifique, puisant dans ses rêveries des images à foison. Elle avait le don de rendre les mots visibles, palpables presque. Tobie l'écoutait bouche bée, Anna se laissait enchantée par cette voix toute imprégnée des vents, des brumes et des lueurs du marais.

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L'inaperçu de Sylvie Germain
Regarder jusqu'à ouïr, écouter jusqu'à voir en transparence des choses, jusqu'à déceler des résidus de nuit épars dans le jour, des traces de lumière à vif dans le noir.

&

J'entends des bruits de pas dans mon cerveau des
petits pas d'oiseau
et des craquements des clapotis des soupirs des
stridors
stridors strideurs stridences stridulations strangulation

A force de mourir et d'être toujours là je ne sais
plus où j'en suis Si même je suis tout court

Attendre à vide attendre rien
Effroi grandiose

L'enfant méduse
de Sylvie Germain

Elle avait tant besoin de joie, de joie où noyer ses frayeurs, ses dégouts et ses doutes, de joie où engloutir à tout jamais le corps de l'ogre demeuré si encombrant, si obsédant, jusqu'après la mort. Oui, elle avait faim de joie, faim d'oubli et d'innocence retrouvée. Elle voulait reconquérir son enfance.

Cracovie à vol d'oiseau
de Sylvie Germain

Sur les bords de la Vistule aussi on vénérait les corbeaux, leurs croassements étaient perçus comme une voix de la Terre-Mère. Une voix rauque, syncopée, qui parlait juste. On l'écoutait, elle faisait loi. Les premiers rois, pour s'attirer la bienveillance de ces oiseaux sacrés et recevoir une part de leur sagesse, s'attribuèrent leur nom, Kruk, ou prirent un dérivé de leurs cris, Krak.
Krak Krak Krak rabâchaient les corbeaux au-dessus du rocher constellé de plumes noires. Et en écho les hommes se sont bâti un nid fortifié nommé Krakow.